I´ll be back
En serio, volveré un día de estos. Mientras tanto, quedáos por aquí, donde pueda veros.

Steamboy



Película de animación ambientada en la Inglaterra de finales del XIX, bla,bla, bla... Ahora es cuando yo hago una crítica de una película de esas que no ve nadie, haciendo referencia a datos que nadie conoce y a cosas que probablemene nunca existieron. Me lo paso bien.
Cada vez me parece más difícil de creer que Katsuhiro Otomo fuera el creador Akira, el cómic y, especialmente, la película que marcaron la década de los 90, casi tanto como Nirvana o Tarantino. Vale, personalmente me corro con Akira y mañana (como quien dice) haré un post del tocho de manga que me estoy leyendo y que me está encantando.
Otomo me asustó cuando adaptó al anime el 'Metropolis' de Osamu Tekuza, una soberana mierda que no había por donde cogerla. Sin embargo con 'Steamboy', en la que firma guión y dibujo, ya no tiene dónde esconderse. El regreso por la puerta grande del maestro del manga es una historia sin pies ni cabeza que recuerda bastante a la mencionada 'Metropolis'. No sé, será la forma que tienen los 'japos' de narrar, pero es que la peli es larga y pesada, las cosas no se sabe muy bien porqué ocurren, los personajes están burdamente definidos (tan pronto son aliados como se están matando), hay guiños absurdos como llamar a la niña pija Scarlet O'hara y al inventor yanki Robert Stephenson, y tiene fantasmadas que ni el mismísimo Stephen Sommers tendría los cojones de filmar...
Vamos, que hay que ser muy friki para que salgas del cine pensando que la peli es buena. Por lo demás, técnicamente la película es perfecta, y toda la imaginería steampunk-victoriana animada digitalmente está de lo más lograda (toma ya, a estas frases me refería al principio del post). Osea, lo mismo que podría decir de 'Wild, wild, west'.
Al principio hay una persecución muy inverosímil (que casusalidad, los dos tenían 'automotores') pero bastante chula y al final parece que vislumbras un poco ese ambiente de caos que Tetsuo desataba en Neo Tokio. También empiezo a estar un poco harto de esos traumas postnucleares de los mangakas y, ahora que caigo, esas dos escenas coinciden casi a la perfección con otros dos momentazos de 'Akira': las carreras de motos y el apocalíptico clímax. De todas formas, dos momentos no bastan ni por asomo para compensar 126 minutos de película y, mucho menos, trece años sin Katsuhiro Otomo.

Saludantes Hi-Tech


Cambia la tecnología, cambian las modas, pero hay costumbres que se mantienen arraigadas y fuertes, como la cuajada Danone, y como los saludantes televisivos. Todos hemos visto a los típicos "extras" bailando y saludando a la familia detrás del busto parlante de turno y hemos pensado "pero qué gilipollas". Sin embargo, nadie está a salvo de hacer el moñas ante una cámara, e incluso gritar "Ueeeeeeee!!". Y más si tienes tres o cuatro minis de calimotxo en el cuerpo y encima te motivan a ello para subir la audiencia como es el caso.
Pues bien, la novedad ahora es avisar previamente por el móvil en plan "corre corre, que salgo en la tele". Aquí vemos a los futuros artistas de España haciendo "mosh" en torno al reportero, y todos con esos apéndices de ultimísima generación pegados a la oreja. No se para qué cojones he sacado el vídeo, pero el caso es que lo he sacado.
Y luego van y se extrañan...

Me he convertido a la orden del sable luminoso



Bueno, no tanto. Supongo que ya se me pasó la edad del frikismo. Por supuesto, me he visto todas la pelis y sé de que va la historia, pero nada de libros ni cascos. Vamos, que yo nunca he sido, soy, ni seré fan de 'Star Wars', pero la serie de 'Las Guerras Clon' que está echando Antena 3 (con eso del mayo galactico tienen a los frikis la mar de contentos) me ha sorprendido mucho y para bien. No desayunaba con una serie de animación en condiciones desde que echaban Futurama.
Es una especie de Animatrix para hacer boca mientras llega, ahora pronto, 'La Venganza del Sith'. Su creador, Genndy Tartakosky, definitivamente se supera tras las 'Supernenas' y 'Samurai Jack'. Siguiendo la línea de esa, su última creación, el diálogo casi brilla por su ausencia para dar paso a una accion trepidante, nunca antes vista en ningún otro producto yanki de animación, con inconfundibles guiños a los amantes del anime.
He leído que a los puristas y eternos nostálgicos de 'Star Wars' no les va. Desde luego Luke Skywalker no era una especie de Neo con sable de luz, y esta serie también va en ese rollo. No sé si la cosa decaerá la semana que viene, pero los primeros dos capítuos que he visto el sábado y el domingo han sido alucianantes. Si os va la animación, tenéis que verlo. Si no, también.

Parecidos razonables (esos niños odiables)



Aquí les tenéis, el niño de Jerry MacGuire y la niña del anuncio de Vodafone. Raritos y repelentes, como un rojo caracol...

Dibujos animados contra la droga

De pronto esta visión infantil ha acudido a mente como un rayo. Lo echaron en TVE1 un sábado por la tarde, recuerdo. Bugs Bunny, Albin y la ardillas, Alf, Papá Pitufo, Los pequeñecos, las Tortugas ninja y otros al rescate de un chaval que ya empezaba a tontear con los porros. Moralina y acento sudamericano, muy en la línea de los dibujos animados de la era pre Simpson. Todo este despropósito estaba producido por Mc Donals y contaba con Papá Bush y señora como host/cuentacuentos (el zombi que presentaba 'Historias de la Cripta' no daba tanto miedo).
Para quien le interese el tema, la peli se llamaba 'Cartoon All-Stars to the rescue', aquí traducido como 'Estrellas de los dibujos animados al rescate'. Me muero por volver a verla. Por suerte la tienen en un fondo público de la Consejería de Educación o algo sí, pero no la prestan a menos que venga de parte de algún centro. No se si inventarme algo. Está en el emule, pero en inglés sin la traducción sudaca pierde mucho.
En una cosa sí tenía razón Papá Pitufo, los porros no no son buenos (nunca más, nunca más, nunca más...)

Actualización:
¡La tengo, la tengo! En inglés, pero algo es algo. La peli es mejor de lo que recordaba.Creo que ahí es donde me enteré por primera vez de la existencia de sustancias como la yerba y el crack. Por lo visto, parece que sigue un poco la teoría esa de la escalada (empiezas con los porros y acabas tirao en Las Barranquillas), que a mí meparece un poco absurda. Lo que sí me ha sorprendido es que llamen a las cosas por su nombre y no camuflen una realidad que aquellos chavales (como yo entonces) iban a encontrarse en breve.

Los reyes son los padres

Ahora que sólo importa bajar el turrón y subir la cuesta de enero (qué cercano soy, ¿verdad?) te das cuenta de que la única navidad que vale es aquella que fue, cuando todo tenía sentido. Todos los polvos en servicios de discotecas, resacas, cestas con jamón y cenas de empresa, Papa Noel, besos bajo el muérdago y demás chorradas yankis no son ni la sombra de la auténtica MAGIA, vivida antes de que un primo hijoputa nos revelara la triste realidad.
Yo no sé como se hará en el resto de las casas, pero en la mía los regalos siguen apareciendo por los rincones el Día de Reyes. Mi madre, que es la más madrugadora, nos despierta con eso de que han venido SSMM de Oriente. Y yo finjo que me ilusiono como entonces. Luego ella se va a hacer el chocolate un momento y yo saco la bolsa de debajo de la cama y la llevo al salón para hacer lo propio. Mi hermano casi no, porque ahora no tiene curro y porque es un capullo. Todo es bastante extraño, por no decir patético.
Lo que no puede ser es lo que ha pasado este año. Nos hemos regalado casi lo que hemos pedido, quizás alguna cosa menos, y dinero para compar lo que falta. Para eso, que cada uno se deje de pamplinas y se vaya a gastar la extra como mejor le parezca. Total, con mentir luego en la oficina asunto arreglado.
Realmente, yo creo que es un poco más cosa de ellas. Yo es lo que oigo, que luego lo vais comentando todo en el metro, la facultad y el curro. A casi todas os encanta ir de tiendas, y más si es a comprar regalos, cosas especiales para personas especiales. Madres y amigas más que nada, porque a ellos les regaláis un Código DaVinci o el pack de Kill Bill y quedáis como reinas.

Lo de todos los años



En mi opinión, esos que dicen que pasan de pagar 60 euros por hacer lo mismo que todas la noches se equivocan. Por lo que a mí respecta, esta noche suele ser bastante peor que el resto:
Antes de la una, despedida de la familia: Así no se hace el nudo de la corbata, trae que te lo hago yo. ¿A dónde vais? Pasadlo bien. Cuidadito con el alcohol (tomad precauciones). Y eso.
A eso de las dos, encuentro con los colegas: ¡Feliz año! ¿Te comiste todas las uvas? ¿Viste Cruz y Raya? ¡Qué guapo vas... hoy follas, seguro!
En torno a las tres.. Después de cuatro copas seguidas, el alcohol empieza a causar estragos: conversaciones aparentemente inteligentes, camaradería, flirteos espontáneos.
Para las cuatro, la concentración de alcohol en las venas es tan alta que hasta cuesta hablar. La camisa por fuera, y la corbata en el mejor de los casos sigue en el cuello desanudada en plan fiesta de promoción yanqui. Las lagunas y elipsis de consciencia se suceden mientras deambulas por el recinto buscando el servicio y haciendo el payaso.
Poco antes de las cinco, llega el bajón: no apetece beber más. Hasta lo cojones, regresas a tu grupo, que baila formando un corro al ritmo de la insufrible pachanga, con más cansancio que otra cosa. La tía buena que llevas viendo toda la noche se está dando el lote en el sofá con algún maromo y entra la desesperación. En ese estado, uno es capaz de atacar a todo lo que lleve faldas, convirtiéndose en el típico baboso y borrachuzo de mierda.
A las seis, toca el naufragio de la fiesta entre serpentinas, confetis, gorritos, matasuegras, collares hawaianos, cristales rotos, vómitos y algún que otro cuerpo tirados por el suelo. Se encienden las luces y se entonan canciones. Últimas patéticas intentonas con las tías más perjudicadas.
Después de las siete, echan a la peña de hoteles, discotecas y garitos infectos. A muchos aún les quedan redaños para, a cinco bajo cero. con la fresca, emprender la silenciosa búsqueda de una cafetería donde les clavarán por un colacao con churros quemados.
Con este panorama, parece que lo más sensato (y a la vez lo más triste) es quedarse en casa a ver los especiales de la tele e irse a la cama.

En fin, feliz 2005 (sí bueno, búscate la rima ¬¬). “No será peor, seguro que es mejor...”

Decoración navideña

PERRO/CASA/PATATA/ESCORBUTO/MANTA/GALLARDÓN/UÑAS/BICICLETA/

LENGUA/IDIOTEZ/NIDO/TARJETA/CALLE/LAPIZ/PUTA/IMPUESTOS/LIBRO/

PÁSALO/BAZO/CORTINA/MOCO/ESTRELLA/TESTÍCULO/ESTAFA/SORPRESA

Mientras reúno valor para contaros la kedada (si hijos sí, kedada) del otro día quiero mostraros una cosa curiosa que he visto hoy. The Mockers, de los que no he oído nada en mi vida sin que me haya perdido gran cosa, han hecho una versión totalmente anti-Bush del clásico de Los Nickis 'El imperio contraataca'. Por lo visto, el tema se incluye en un disco-homenaje a estos hermanos gamberros (bueno, no tanto) de los Hombres G.
El vídeo lo he visto, claro está, en tele-PRISA (en Localia no, joder) . El caso es que yo tenían entendido que la versión original había sido acogida casi como un himno por algunos colectivos más bien de derechas, de esos que llevan polos, juegan a los dardos y toman cañas. Sí hombre, esos que escuchan Cadena 100 y Top Radio, no sé si me explico.
Lástima que aquí no se vote, porque entre el pesao de Michael Moore y los cortos de Internet, se están currando una campaña de propaganda la mar de guapa.

Ah, bueno, el vídeo en cuestión os lo bajáis aquí.

Mi primer diente



Aún lo recuerdo. Nunca nadie me lo había explicado, que esas cosas les pasaban a todos, que eran totalmenete normales. Recuerdo la encía blanda y virgen, el borde rasposo del pequeño incisivo. Recuerdo la presión del diente sobre el diente, en un ángulo totalmente deconocido. Luego, el irresistible deseo de empujar con la lengua y de pronto, el freno, ese nervio aferrándose desesperadamente a aquel que había alimentado durante unos cinco años, casi como un cordón umbilical.
Recuerdo correr por la casa chillando. Y mi madre, que no se en que película lo habría visto, quería atarme un hilo en la boca y luego tirar. Yo veía con angustia que aquella noche no terminaría nunca hasta que el diente cediera. A mí me la sudaba que a la mañana siguiente un ratón me fuera a dejar 20 duros debajo de la almohada.
Después el forcejeo, durante unos minutos que fueron interminables. Y mamá jurándome que no me iba a doler y que si me resistía iba a ser peor... Al final salió, casi sin darme cuenta. Creo que me puse histérico, sangrando sobre el lavabo como un carnero de ritual.
Liberado por el llanto, fuimos al salón donde el resto de mi familia veneraba la reliquia sobre papel higiénico. Todavía debe andar por ahi. Yo creo que las madres los guardan todos, como trofeos de caza que son, aunque nunca hablen de ello.

Bebe (¿de dónde?)

Pasando por el kiosko tienes que ir sorteando los cartones de 'DVD de Acción Total', 'Mi primer taller de chapa' , 'Muñequeras de fantasía' o 'Bragueros de colección'. A la gymkana de cada septiembre se suma ahora la mochila rosa fea que trae la nueva Revista 40. Sí, esa del anuncio horrible de los mosquitos. No la he visto por dentro, pero la he visto por fuera y me sobra.



Y digo yo ¿era esto necesario?. Si ya has sido éxito de público, y no sé si de crítica, y estás en todas las mantas... Tápate por el amor de Dios, qué le vas a sacar un ojo a alguien.

Supongo que es la versión cutre de la Britney o la Christina en Rolling Stone. La revista destaca en portada otros temas de candente actualidad como una crónica del Creamfields del 14 de agosto en Almería, ese macroconcierto en el que uno tenía que tener el don de la ubicuidad para poder ver todos los grupazos que actuban simultáneamente.

Las feas graciosas (¡Eoo, nuevo post!)



Sigue pasando, nos lo siguen metiendo por los ojos. Las que ponen el grito en el cielo por la exhibición de mujeres floreros en 'Estrenos de Cartelera', 'Noche de Fiesta' y demás galas televisivas, ven con buenos ojos cómo proliferan las feas graciosas en los programas más modernillos ( o que van de eso).
La última la vi el otro día en Crónicas Marcianas. Una tal Empar Moliner, que viene a sumarse a las habituales Llum Barrera, Eva Hache, supongo que todas las actrices de '7 vidas' (cuando no hacen '7 vidas'), esa otra que sale con el Coronas en el Más te Vale y alguna más que habrá.
Bajitas, con el pelo corto y teñido, eternas deudoras de Renée Zellweger o aquella Helen que tenía una serie en La 2 (aunque a esa creo que lo de ser camionera le venía de fábrica), y esa actitud 'Thelma & Louise' en plan "Yo soy feminista porque el mundo me ha hecho así...".
Las cosas claras, a los verdaderos callos no les dejan ni hacer de extras. Estas lo que pasa es que se encasillan en una pose de verduleras que las permite narrar los horrores de la depilación, disfrazarse de payasos, cagarse en Bush cuantas veces haga falta, y atacar a los tíos como si les fuera la vida en ello. Ni que decir tiene que, a mí por lo menos, no me hacen ni puta gracia.
Y ya que estamos, ¿alguien podría decrime qué es Nicky? Lo necesito para un artículo...

Lo saben
No sé como lo han averiguado, pero lo saben. Y creo que ellos saben que yo sé que lo saben. El caso es que el tipo estuvo rápido con el botón de minimizar, pero yo conozco mi página como si la hubiera parido. En la microcentésima en la que él cambió a la web de Marca le pillé con las manos en la masa. Ninguno dijimos nada y la vida sigue su curso. No es que me procupe, no hay ningún post en el que ponga mal a nadie del curro (ya no...), pero sí que me gustaría saber como han llegado hasta aquí.
Realmente, sólo hay que girar el cuello para saber en que actividad "extralaboral" está sumido cada uno, pero me inclino a pensar que se debe a cierta estúpida función del Explorer, que nadie usa y que sólo sirve para hacer este tipo de puñetas. Concretamente, la cosa esta hace que el navegador "recuerde" todas la direcciones que se han visitado anteriormente en ese equipo. Del mismo modo, todo lo que se escribe en buscadores como Google o en los asuntos de los mails queda registrado nosedónde. En herramientas del Explorer hay algo para desactivarlo pero no recuerdo cómo exactamente.
Lo descubrí cuando, currando en otro sitio, me divertí bastante con las movidas que buscaba un becario de las mañanas- pederasta- cabrón , así como con el turbio cyber romance que mantenía vía mail con una tal "princesa". 'La vida es bella' sigue haciendo estragos.
Moraleja, nunca postees en el curro.


Nota: Para los que me piden más, hay un post fantasma entre el anterior y este. Lo escribí con todo mi cariño, pero se esfumó debido a problemas técnicos y me da taaanta pereza reecribirlo...

Si te he visto no me acuerdo
El otro día me crucé con uno de mis mejores amigos del instituto, al que llevaba sin ver como cinco años (aunque vivimos relativamente cerca). Cado uno fue a una facultad distinta, dejamos de vernos todos los fines de semana, dejamos de llamarnos y las cosas se fueron enfriando inevitablemente. Sin embargo, no hasta el punto de que el tío se diera media vuelta y siguiera hablando con un colega suyo como si no me conociera. Me jodió bastante, la verdad. En general, todos los encuentros con antiguos compañeros y amigos suelen ser momentos peliagudos. Yo otra cosa no, pero vista tengo bastante, así que puedo indentificar a esos cabrones casi desde la otra punta de la manzana. Con sus novias, con sus estirones tardíos y kilos de más, con las greñas cortadas para las entrevistas de trabajo... Maldita la gana que tengo de hablar con la mayoría de ellos. Hace tres o cuatro años igual no me hubieran quedado más cojones (pues ahora estoy estudiendo tal-qué sabes de fulanito-sigues saliendo con fulanita-bueno, a ver si nos vemos), pero ahora ya es distinto. Ha pasado demasiado tiempo.
Si saludamos con la mano o arqueamos las cejas vamos a quedar invariablemente mal. Realmente, lo mejor es desterrarlos de nuestra memoria: nunca llevé ortodoncia, nunca llevaste el pelo afro, nunca pegué a Marta Sánchez en mi carpeta, nunca te pillaron copiando, nunca nos enamoramos... nunca nos conocimos.
Se imponen la elegancia, la naturalidad y la sangre fría a la hora de ignorar a los susodichos. Comportamientos como mirar la hora, o el jugarnos la vida cruzando a la otra acera en rojo nos delatan y denotan poca clase. Es importante aparentar que no somos tan pringaos como entonces.
Ellos nos lo agradecerán y todos saldremos ganando.

Síndrome post-vacacional
Ya estoy de vuelta del workcamp (campo de concentración) en Alemania. Lo he pasado bien... y lo he pasado mal. Sé por propia experiencia que leer vivencias personales ajenas es un coñazo, así que me limitaré a contar que no me he ligado a ninguna alemana, que curré más de lo que esperaba currar, que ni un sólo tío hablaba mi idioma y que, en general, nos ha hecho bueno.
Allí estaba yo, rodeado de imberbes de otras tierras (a algunos les sacaba como ocho años) que comían a todas horas y se ponían ciegos con dos vasos de sangría.¡Qué tiempos aquellos!.
Sabían que yo no era uno de ellos. Lo notaban en mis michelines, en mis ojeras, en mi expresión de hastío semipermanente. Todo un currante, vamos. Así que las españolas a menudo me preguntaban qué narices hacía un tipo como yo en un sitio como ese; si no sería más propio, qué se yo, hacer un Interrail o pillar alguna oferta de Halcón Vajes.Por lo demás, he desconectado, he visto mundo, y me he divertido a ratos. Reconozco que había momentos en que estaba hasta los cojones, pero uno tiende a quedarse con lo bueno de estas cosas, así que lo recuerdo como una buena experiencia. Han sido unas vacaciones, por qué no.
Yo animaría a la gente a que se informe en su comunidad y haga un workcamp de estos. Lo mejor es llevarse a algún amigo, por si las moscas, y saber bien de antemano en qué se va a currar. Eso de que apenas se trabaja pude ser verdad en algunos, en el mío desde luego no ( y eso que me escaqueaba de lo lindo). Si uno se lo monta bien pueden ser como un campamento de verano con todos los gastos pagados.

Bueno, ya he dado señales de vida. Me ha costado. De vuelta a casa se me hace raro coger el ordenador. Mis manos, hechas ya al pico y a la azada, se mueven con torpeza sobre el teclado. El síndrome post-vacacional, eso va a ser. Poco a poco, ¿vale?

Auf wiedersehen!!



Que en español significa "¡ahí te quedas, pringao!". Nos vemos el 15 de agosto, como pronto.

SRA_niversario
El 'Síndrome de Realidad Alternativa' cumple dos años y la cosa no ha ido a mejor. Ya va siendo hora de que rompa el mito: digan lo que digan, los webloggers no follan.
En todo este tiempo he visto casi de todo. He visto más amaneceres que atardeceres, he visto dioses echar el cerrojo, he visto cruzadas más o menos sonrojantes a favor del partido de turno, he visto nacer weblogs, les he visto subir como la espuma a costa de un esfuerzo gratuito del que nunca haré gala en esta web. También he observado (dejemos de plagiar el guión de Blade Runner) hace poco que ciertos bloggers tratan de hacer un refrito de sus mejores post. Algunos, incluso, solicitan de la participación internauta para que les voten las mejores perlas. Hace falta ser presuntuoso para querer que alguien recopile esas cagaditas que has creado en estado de gracia, cuando no de resaca, como si fueran las obras escogidas de Lorca. Si es necesario, yo ya sé cuales son los mejores de esta web. Casi todos de la primera temporada, cuando yo era joven e inexperto y mi vida social era más intensa.
Confieso, ante el todopoderoso Google y ante vosotros hermanos, que he bajado el listón, que me he vuelto perezoso, que me he reído de aquellos que se tomaban esto demasiado en serio. Sin embargo, sí debo decir que nunca he puesto nada, ni una sola palabra, con lo que no me encontrase a gusto. Nunca he tratado de adular a nadie, nunca he puesto nada por compromiso, ni nada que no sintiera.  Siempre, desde antes de conocer Internet, he querido tener esto, y creo que nunca voy a dejarlo. Y espero que vosotros tampoco.

Tomo II (2003-04)

Tomo I  (2002-03)

Y yo caí...
Sí, yo tambien soy una fashion victim a mi manera. Resulta cuando menos curisos que, llevando vaqueros todo el año, a los tíos les (nos) da por enseñar las garras de los pies dentro de sandalias unisex, lucir camisetas de tirantes o esas camisas blancas a lo Ghandi, y enfundarnos pantaloncillos ridículos de hacer yoga a la altura de las pantorrillas según llega el verano. El conjunto se complementa con el típico bolsito o mariconera, pulseras en los tobillos, collares de bolas y el 'pelao' del recluta; todo muy 'cañamo', muy 'Café del Mar' y muy 'barrio de Chueca'. Lo que hace dos años era tendencia fue ganando adeptos, hibernaba durante el otoño- invierno, y ahora ya es casi uniforme.



La foto y el titular del post anticipan la tragedia: harto de ver "lo fresquito" que iba todo el mundo por la calle mientras yo me cocía dentro de mis zapatillas y los pantalones se pegaban a mi piel, decidí unirme a la secta. Eso sí, paso de que me tomen el pelo en el ZARA y me he pasado por un bazar de Cuatro Caminos donde me he comprado unos desmontables de telilla, otros cortos estilo 'Piratas del Caribe' y las sandalias de legítima piel de rata (foto). Todo por menos de 30 euros. Ni la vida Alcampo, vamos. Los chinos son la hostia, en cuanto ven que algo se lleva, lo copian y lo venden un 50% más barato que el original.
De vuelta a casa, satisfecho con el alegre cascabeleo de las bolsas y el olor de la ropa recíén comprada, mi hermano me ha hecho entrar en razón: "Ese no es tu estilo", me dice. Me da a mí esto se va a quedar de "fondo de armario" hasta que reúna valor suficiente para cortar las etiquetas.

Todo el mundo a la pista
Por regla general, los himnos estivales más recordados no proceden de formaciones de tías buenas creadas únicamente para hacer la promo de turno en las galas de Antena 3 con algún subproducto de laboratorio (ya saben, manos arriba + bailar + noche + calor + mujer = temazo). Más bien se debe a una mezcla de surrealismo, poca vergüenza, mal gusto y aparente espontaneidad. Así , canciones totalemnte lisérgicas como la 'Lambada', 'Sopa de Caracol' o incluso el 'Aserejé' se colaron en los primeros puestos del Top mierda aunque la letra se entendía menos que los mítines de Fraga. De hecho, cuanto menos se entienda mejor, lo importante es el cachondeo. Hecha esta aclaración, os dejamos con el temazo del verano. Todos a cantar, que es fácil:

Ma-ia-hii
Ma-ia-huu
Ma-ia-hoo
Ma-ia-haa

Alo, Salut, sunt eu, un haiduc,
Si te rog, iubirea mea, primeste fericirea.
Alo, alo, sunt eu Picasso,
Ti-am dat beep, si sunt voinic,
Dar sa stii nu-ti cer nimic.

Vrei sa pleci dar nu ma, nu ma iei,
Nu ma, nu ma iei, nu ma, nu ma, nu ma iei.
Chipul tau si dragostea din tei,
Mi-amintesc de ochii tai.

Te sun, sa-ti spun, ce simt acum,
Alo, iubirea mea, sunt eu, fericirea.
Alo, alo, sunt iarasi eu, Picasso,
Ti-am dat beep, si sunt voinic,
Dar sa stii nu-ti cer nimic.

Vrei sa pleci dar nu ma, nu ma iei,
Nu ma, nu ma iei, nu ma, nu ma, nu ma iei.
Chipul tau si dragostea din tei,
Mi-amintesc de ochii tai.

Ya tocaba
En serio que no hace tanto calor. Por lo menos no más que en cualquier otro verano. Puede que no me acuerde de la sensación térmica, pero el termómetro de la calle siempre ronda los 40 en estas frchas. Lo contrario no sería normal.
Pero da gusto oir los informativos en el pistoletazo de salida a las vacaciones. Son tan llanos... Casi parece que estoy escuchando a un vecino en el ascensor en lugar de a Matía Prats. "Vete por la sombra", "agua en abundancia"... sólo falta que digan aquello de "ejque en el centro el calor es más seco".
Aunque no lo mencionan en los medios, supongo que la llamada "ola de calor" se la debemos al efecto invernadero, al agujero de la capa de ozono y a esas cosas del calientamiento global que tan poco interesan a Bush. Yo estoy con él, así por lo menos en enero ya no hay que ir con el pasamontañas.
Y luego está el tema del aire acondicionado. Siguiendo el principio de hechos consumados ("ahora quítalo si tienes huevos"), todo el mundo acaba saltándose las normas de la comunnidad de vecinos e instalando uno de estos cacharros. De puertas para dentro quedan muy aerodinámicos y tal, pero fuera, adosado a la ventana, ponen un armatoste tipo 'Mad Max' que es como un radiador. Es el llamado aire acondicionado de los pobres.
Y es que, tambien en verano hay clases y clases. Los hay que se pasan a 21 grados las 24 horas del día: de casa al coche, del coche al curro, y los findes a la playa en coche. Malditos cabrones, así os pille este año el brote de legionella.
Esta vez no hablaré del tinto con Casera, ni de los pipos de la sandía, ni de mi voto por "Obsesión" de Avntura para canción del verano. Esta vez hablaré de las locuras transitorias achacadas al calor. En esta línea, yo recomiendo, cuando la calima sea más sofocante, coger la escopeta de caza de papá, dirigirse al salón, y emprenderla a tiros con la family. Después saldremos a la calle cargámdonos a culaquier vecino curioso que encontremos por el camino. Lo ideal es rematar la jugada en el McDonals tomándonos un cono de 50 céntimos bien fresquito.

El club de las cantantes suicidas

En 40 TV ponen el último vídeo de Evanesence, ese en el que hacen parodia fácil de los anuncios de TV yankis, como denunciando que venden sueños que las adolecentes no pueden cumplir y luego se cortan las venas con el espejo y no se que más. Mientras, en la MTV sale Avril Lavigne en plan 'Lolita', que ha cogido la depre porque le ha dejado el novio, y se pone a detrozar el cuchitril en el que viven, también con mucho cristal roto y otras movidas cortantes a mano. Paso del rollo Super Pop y me voy a un canal de música más 'conservador', la VH1: ahí la Britney, se desangra en la bañera después de dejar la suite echa un cristo entre ella y su maromo (videoclip, por cierto, vetado en oriente).

Meses atrás, Christina Aguilera daba el coñazo con el 'You´re so beautiful'.
¿Que leches pasa aquí?, les ha venido la regla a la vez a todas o qué. Supongo que, cuando todas (y todos) en el 'insti' se mueren por ser populares, resulta bastante comercial cantar a las eternas aspirantes, a las feas a las gordas, a las que son diferentes: "pasa de todo, tú eres la mejor".
Adolescentes locas del mundo, uníos. De uñas negras y sombra en los ojos: allí se condensa, en sendos remansos, toda la tristeza de un universo que apenas conocéis. Palidas y marchitas a la luz del flexo, siempre esperando que el teléfono suene. La cabezas de la Barbies que os regalaban por Navidad decoran ahora vuestros bolis, con los que escribís poemas en cuadernos de hojas rosas y weblogs de diseños flipantes. Mientras camináis con la cabeza gacha suena una melodía de Danny Elfman; todo a vuestro alrededor se vuelve blanco, negro y gris con farolillos rojos, y en cualquier momento aparecerá Johnny Depp con ese pinta de ido y pelos a los Robert Smith y os enseñará dónde se hacen las galletas.
Antes de cerrar este post están retransmitiendo en directo el MTV Day. Una chiquilla con collar de perro y labios azabache se degañita en la primera fila: "¡Guau, el cantante de Rasmus está buenísimo... las plumas en la cabeza le quedan genial!". Adoro a las desequilibradas, pero ese rollo pijo-siniestro me desconcierta bastante, la verdad.

¿Es la era de Aquarius?
¿Será este el final de la era del marketing? en otras palabras ¿se puede ser más hipócrita en menos espacio?. Por cierto, me quedo con la versión de Raphael... y con 'La Casera'.

Si amigos, he sido lobotomizado. Siempre le dije a mi abuela que esa costumbre de no preguntar antes de abrir la puerta un día nos iba a dar un disgusto. "Qué ya no estamos en el pueblo yaya", le digo. Por lo menos, allí la cortinilla stándar de macarrones de colores puede enganchar a los maleantes que tratan de franquear la entrada.
Así que raro es el día que no recibimos visitas inesperadas de vendedores de aspiradoras, testigos de Jehová, el Niño del Remedio, o alguna ONG de ayuda a los subnormales.
No hace mucho que se presentó en casa el afilador. Ni siquiera nos avisó con ese reclamo de harmónica del todo a 100. La pobre mujer, casi por compromiso, le dio un par de utensilios que al rato nos devolvieron previo pago de 50 euros a punta de cuchillo. Eso sí, podían cortar hasta un pelo.
Pues eso, que si mi abuela hubiera preguntado antes de abrir le habrían dicho que eran los que venían a llevarse al chalado este para reprogramarme y tal. Estaba yo tan ricamente leyendo Sandman cuando vinieron unos hombre de gris que arramblaron con todo, se llevaron mis libros y mi disco duro. A mi me cogieron en volandas y me pusieron una camisa de fuerza. "Es por tu bien", me dijeron, y me inyectaron algo que me hizo soñar con nubes de colores...
Ahora se me pasa la tarde la mar de bien: Me asombro con las desviaciones sexuales de jóvenes sin-pepeles en 'El diario de Patricia', y sigo con interés el turbio romance entre Eva y Marcos Serrano. Invitamos a los de Jehova, jinchos varios y todo el que se quiera apuntar y nos sentamos en torno a la tele comiendo torrijas.

Peatón, y a mucha honra
Quiero dejarlo bien claro de una puñetera vez. El que me haya sacado el carnet de conducir (por cierto, cibercompis, me saqué el carnet de conducir) no me obliga a comprarme un coche, ni os da derecho a vosotros a que me preguntéis constantemente que para cuándo el coche.
Puedo daros mil excusas, pero la verdad es que, de momento, no tengo el mayor interés en mantener un coche (algo que algunos asimilan a tener un hijo tonto) cuando voy genial en transporte público. Ni siquiera tengo que esperar al bus para ir al curro. Puede que ganara, como mucho, 40 minutos al día, pero más tiempo se pierde viendo 'los Serrano'.
Mira, paso de atascos, de no encontrar sitio para aparcar, de hacer de chófer, de no poder ponerme pedo si conduzco, de preocuparme por el precio de la gasolina, de jugarme la vida en un cruce, de saber cuatro cosas de mecánica, de pelearme con el seguro, de llamar a un coche "Seat Ibiza" o "Peugeot 206" en lugar de "coche", y de encabezar una cruzada en Internet contra el chapuzas de turno como este pobre tipo.
Y entonces es cuando un amigo me dice "sí, y tu dile a tu novia que os váis a Gandía en Auto Res, a ver que cara te pone". Y ya se me cae el alma al suelo.

Mmm... eh... ¿Sexo, Drogas y Rock & Roll?
Odio los weblogs en los que la gente habla de lo bien que se lo ha pasado con los colegas en tal o cual sitio (viajes, fiestas, festivales, orgías en grupo...), retresgando su felicidad a los pobres perdedores que les leen. Si, además de ser feliz, el/la weblogger en cuestión va de guay y no tiene chispa, el sarpullido ya es automático.
Sin embargo, hoy no voy a predicar con el ejemplo, porque quiero postear algunas fotos de San Isidro. Estuve en lo de Universimad (nombre pretencioso y ridículo, por mucho que lo organicen los de Festimad). Fueron como catorce horas de buena música, botellón autorizado y drogas blandas en el paraninfo de la UCM. Creo que no eran ni las 6 de la tarde y ya había perdido la cuenta de los minis que llevaba en el cuerpo y un jersey. Bueno, y había cada gruncha por ahí... buf!.



Foto izquierda: La Mala (sin "Rodríguez", que no es comercial), J Mayúscula, Ari y Frank T. El peor concierto de todos, cuatro canciones mal cantadas y gracias. La Mala está muy buena, pero traía una cara de asco (o de resaca) que pa qué. Se nota que era gratis.

Centrales: Las B-Violet, un grupo de tias cabreadas de Barcelona con más mala leche que Deviot. Las conocí en No soy superwoman, uno de los weblogs en castellano más visitados de Internet. Por lo visto, aquí en Madrid no se las conoce tanto, porque estábamos cuatro gatos. Quizás aprovechando el anonimato, se mezclaron entre la chusma a escasos metros de donde estábamos nosotros. Me hice esta foto con ellas y, en mis delirios etílicos, les hablé de la web esa convencido de que la conocían. Debieron pensar que era gilipollas.

Derecha: Sôber (ahora recuerdo que yo gritaba "Dover") y depués Macaco eran los platos fuertes. Estos últimos estuvieron un huevo de tiempo y tocaron todas las buenas, aunque ninguno de los dos son santo de mi devoción.
Aquello estaba hasta los topes. Se coló muchísima gente por la alambrada (un colega nuestro, sin ir más lejos). También tiene cojones, colarse en un festival que es gratis. Yo que sé, es como esas historias de paletas y calzonazos que cuenta el Pepo.
Hay bastante más fotos que no voy a poner para no encotrármelas cualquier día en alguna página tipo borrachodemierda.com, o para no herir sensibilidades, directamente.

No aguanto más
Tengo algo en las tripas que me va devorando poco a poco. A veces me inunda, me llega hasta la garganta; es frío y húmedo, y amargo como la hiel.
La ciudad se extiende por todas partes. Me asfixia. Llevo más de cuatro años encerrado y no agunto más. Son mis primeras vacaciones y tengo que salir de aquí, pronto.
Me voy, me voy, me voy... como en los viejos tiempos, antes de las prácticas, de la calvicie y la ley antibotellón. Casi a la aventura.
Me he liado la manta a la cabeza y he cogido lo que me han dado. Rumbo a Alemania, donde nada se me ha perdido. Curraré en algo, como nuestros ancestros. No sé alemán, ni sé donde viviré, ni en que trabajaré, pero el pánico de quedarme otro verano aquí es aún más fuerte que el miedo a lo desconocido. Igual posteo algo desde allí si no se me comen los lobos.

Somos unos egoístas
Supongo que esto ya está estudiadísimo y a algunos les parecerá de perogrullo (a mí me lo está pareciendo ahora mismo), pero siempre me ha gustado la psicología de todo a 100, así que allá va.
Escuché esta manañana en el tren a una chica decir algo así como "odio a esa gente que sólo te llama cuando necesita algo de tí". Yo me sentí mal porque pensé "joder, yo soy así". Sin embargo, más tarde llegaría a la conclusión de que esto es algo inherente a la naturaleza humana (sí, ahora es cuando me pongo denso de verdad).
La amistad y el amor no consisten en 'dar' o 'amar', al menos no sin esperar nada a cambio, sino en 'pedir', 'necesitar' o 'depender de' más o menos desesperadamente. Llamar a los amigos, o quedar con alguien, invitar a un café, vestirse de una determinada manera, incluso escribir en un weblog son actos totalmente egoístas para satisfacer nuestras necesidades. Porque necesitamos que nos acompañen a algún sitio, porque nos sentimos solos, porque nos hacen reír, porque nos dan seguridad... porque dependemos de ellos en definitiva. Y viceversa, claro. En cuanto ya no los necesitamos, los mandamos a freir espárragos más o menos educadamente, no por maldad sino por simple egoísmo. Cualquier otra cosa es un acto de compasión y lástima, una lismosna; es vivir de las rentas, y no puede durar.
Somos así, qué se le va a hacer. Se abre el debate.

Siempre hablando de fútbol
No he visto el derby. No he visto el Madrid-Barça. No soy persona.
Me quedo callado, sin fingir interés ni tampoco parecer ausente, como una serpiente que acecha su presa. Preparado para meter baza en el momento en que la conversación derive a la peli de ayer, al tiempo que hace hoy, a 'La casa de tu vida'... qué se yo, cualquier cosa menos fútbol.

Nuevo horario
Me han cambiado de horario a la mañana, más que nada para tenerme controlado y que no mire porno por las noches.
Lo malo de entrar al curro a las 7:00 AM no es dormir cinco horas el domingo (y seis el lunes), no es tener sueño durante todo el día, no es desayunar cuando aún tienes el estómago que hasta la más inofensiva madalena te cae como un ladrillo, no es salir a la calle y congelarte, no.
Lo peor es que este viernes se ha cumplido lo que yo más temía: me he encontrado en el metro a esos cabrones que vuelven a casa a las tantas, con sus pantalones descoloridos, sus chaquetitas de Lonsdale y su pelo engominado, algunos aún bajos los síntomas inconfundibles de una noche de juerga.
Uno iba en manga corta. Llovía y hacía un frío que te cagas. Espero que hoy a las 11 cuando se pase por la facultad, además de la resaca y el sueño, tenga unas anginas como pelotas de tenis.

Nota: Este post es para ir tirando, tengo algo gordo entre manos. Bueno, no tan gordo.

Nota 2: Al viernes siguiente me encontré a otro chaval igualmente ebrio meando en los aledaños de mi casa. No le dije nada porque si hay algo peor que recibir una hostia es recibir una hostia con la manos llenas de pis.

El techno mola
Reconozco que 'Blue Monday' no me emociona; y que su descafeinado retorno (un poco al socaire de Marc Almond, Depeche Mode y otros electrónicos que volvieron hace como dos tres años) me llevó a pasar de New Order cual ignorante fan de OT.
Qué equivocado estaba. El otro día una fashion victim me inyectó casi toda la discografía a lo largo de más de 80 kilómetros de atasco. Música de automóvil, vamos. En algún punto entre Guadalix y Burgos, escuchando 'Bizarre love triangle' o '1963', creo que entré en éxtasis.
Huelga decir que en estos momentos me estoy haciendo con todas las canciones vía FNAC/Emule. Y, si esto no es suficiente para compensar mi error, prometo hacer una pira con todas mis cintas de Pet Shop Boys.

Este niño es mi héroe



De mayor quiero ser como él. Lo pongo nada más ver la noticia, porque sé que odiaré este vídeo cuando Telecinco, Canal + y otros medios interesados lo saquen como mil veces.

(Nota: Para los que lean de corrido, el post de abajo tiene poco o nada que ver con este)

Esta tarde se ha pasado por aquí. Tiene 16 o 17 años. En sus ojos negros y brillantes no hay orgullo, ni tristeza. No tiene ni idea de qué es un weblog, ni un spam, ni un chat, e Internet le importa una mierda. Escucha Extremoduro, y Def Con Dos. También algo de REM, Nirvana, Smashing Pumpkins, y otros grupos grunge de los 90. Poco más.
Ha visto Akira como nueve veces. Todavía lee a Lovecraft. Acaba de ver Pulp Fiction, y le ha encantado. Está descubriendo montones de cosas, pero aún no sabe casi de nada.
Viene de jugar al Rol, o al baloncesto, o de viciarse al Capitán Comando; o tal vez ha pasado la tarde sobre la yerba con los colegas, sin hacer nada, bebiendo cocacola y sin parar de reir.
Está está ahí, de pie. Yo acabo de despertarme y la oscuridad ya se filtra a través de la persiana. Pronto cenaré y me iré al curro otra vez. Me mira, con cara de reproche, y me dice, "antes molabas más".

Algunas consideraciones después de ver '21 gramos':

- Me gustó más 'Amores Perros', película cruda, innovadora y con bastantes guiños a 'Reservoir Dogs' de la que ya hablaré en otra ocasión.

- Con tanto flashback, hacia la mitad sabes perfectamente hacia donde va a ir la peli, y es algo que nos fastidió bastante.

- Sean Penn está enorme, como siempre. Con esos ojos encharcacados y esa expresión de agonía constante perfectamente podía haberse llevado otro Oscar (ni el Mel Gibson en Brave Heart, oye).

- Benicio del Toro también se sale, pero me gustó más en Traffic. Tal vez entonces le tocó un papel más goloso.

- Conocía a Naomi Watts de 'Mullholan Drive' y aquel pasable remake de 'The ring'. Sabía que tenía bastante morbo pero nunca me había fijado en esos... buf (pero dónde vas con eso, que le vas a sacar un ojo a alguien). No he encontrado ese fotograma en concreto, pero aquí os podéis hacer una idea. Lo más comentado al salir del cine, pa que nos vamos a engañar.

La moda de España
Nuevos Ministerios, línea 10. Rubia con mechas, pantalón blanco ceñido estilo 'Piratas del Caribe', calcetines verdes de rombos, zapatillas celestes de ballet/andar por casa, sudadera con capucha azul marino de 'Snowboard en Sierra Nevada' dos tallas más pequeña (que por muy de Snowboard que sea no deja de ser una puta sudadera a 2º bajo cero con la fresca), cinturón con la banderita de España, pulsera tambien rojigualda. Dicho sea de paso, me revienta que ciertos colectivos se hayan apropiado de nuestra bandera, pero tampoco mucho, no os vayáis a pensar.
Compartimos un transbordo y un vagón de metro. Yo jodido, porque no tenía a nadie al lado para darle un codazo y decirle "mira que pintas me lleva" o algo así. No sin que me considerase un desconocido perturbado. Así que os lo cuento a vosotros que ya de mí os esperáis cualquier cosa.
Estuve siguiéndola porque iba en la misma dirección que yo, pero, sobre todo, porque nunca había visto nadie tan increíblemente... honesto con su manera de pensar (o ignorar). Tampoco es que yo vaya mucho por Serrano o por los mítines del PP. No obstante, teniendo en cuenta que hoy en día puedes encontrar fans de OT en cualquier Zara o Pull & Bear, creo que me he enamorado.

Pues a mí me gustan de vainilla
Hoy he descubierto un nuevo sabor, la Coca de vainilla. Sabe a Coca Cola normal pero con un regusto final a... no sé (sí, joder, a vainilla, pero ¿dónde queda entonces mi capacidad literaria...?). Es como esos chicles de natillas que tan poco éxito tuvieron a mediados de los 90. Está buena.
La venden a 70 cèntimos toda calentorra en 'The american store', una tienda cerca de mi casa cuya página web podéis visitar.
El lugar, de reciente apertura (y, me temo, inminente cierre), tiene un montón de productos yankees como los que a mí me daban cuando estuve en Búfalo (NY): siropes varios para tortitas, salsas, palomitas con caramelo de colores, helado en polvo, Dr Peepers... Así me puse como me puse. El caso es que luego todo es 'Fat free', pero engorda igual.
Ahí estaba yo con la baba fuerea como Homer, dispuesto a llevarme media tienda, pero no compré más que la cocacola y sirope de Arce de ese que toman con tortitas (mmm tortiiitas), porque estaba todo carísimo. Por ejemplo, los cereales a 8 euros. Por ese precio ya pude venirme a traer el desayuno a la cama el mismo Sr. Kellog´s, por Dios.

Hoy no
Joder, esto no tiene sentido. Parece una puta broma. Pero es tan real, tan terrible... Quisiera llorar, pero no sé de qué estoy hecho.

Oye, qué grande Kill Bill
Como me suele pasar, al final de la peli estaba medio decepcionado, pero ahora veo las cosas de otra manera. No es Pulp Fiction, no es Reservoir Dogs. El planteamiento es de cómic, de videojuego, de peli cutre de los 70. El propio Tarantino tampoco se toma muy en serio el argumento para poder hacer lo que le de la gana y mezclar en una misma película el cine de artes marciales, el de Takeshi Kitano, el anime medio yankee (alguno ha visto Blood?), el Spaguetti Western, la Elektra Asesina de Frank Miller; y referencias a Matrix, a Blade Runner, a sus anteriores películas (el Sr. Rubio, ¡por Dios!). Todo esto y mil cosas más que no quiero enumerar ni puedo, ya que nunca seré tan friki como el amigo Quentin.
Y, sobre todo, tres cosas para quien ya la haya visto: uno, la mejor secuencia de animación que he visto en mucho tiempo; dos, los "surtidores"; y tres, ella.

Just can't wait anymore


El de la izquierda es mío, el otro no. Supongo que las comparaciones son innecesarias además de odiosas.

Star Wars o Star Trek, Matrix o El señor de los Anillos, Alan Moore o Neil Gaiman, Tarantino o Tim Burton... Yo lo tengo claro.

Y tan estática...
Vendo bicicleta estática. Está como nueva, casi no la he usado. Soy un hombre ocupado y no puedo cuidarla como se merece.

-Opción de remo (tú verás).
-Función perchero (ver foto).
-Funciona a pedales con una tele enfrente (algunos usan libros o revistas pero no trae cuenta a largo plazo).
- El uso prolongado puede ocasionar irritación, despellejamiento y posterior dolor del nudillo del dedo gordo del pie al contacto con la correa del pedal.
- Si padece de hemorroides consulte a su médico.

Regalo AB Gymnic con gel pringoso y cintas con belcro que pincha. ¡SÓLO POR TIEMPO LIMITADO!.

Cambio negociable por sextetos de Coronitas y bolsa de patatas.

Perlas



HOLA QY ALGUIEN POR AKI WENO SI ALGUIEN LEE ESTO QE ME AGREGUE EN SU MSN EL MIO ES: porfavo
- miguel - 29 / Feb / 2004 20 : 48

ami lo que hizo nacho esque cuando ha ver un video porno que te salga mal y luego que harias cuando te corres
- anonimo - 26 / Feb / 2004 14 : 27


La Fayna y la son tal para cual.SARDA ERES EL MEJOR!LA PRINCIPAL RAZON XLA Q VEO EL PROGRAMA ES XTI!TEKIERO MUXO!
- LORE (HUESCA) - 26 / Feb / 2004 20 : 09


yo opino q s deberian d insultar to el mundo cn educacion xq si s decin cosas q no son ciertas po ay q defenderse siempe(kar)
- pacasoltera - 26 / Feb / 2004 19 : 17

Sardá da consejos a jóvenes q ven su progr pero basta q jóvenes vean su pr. pra saber q tienen q hacer pra q Sardá ls contrat
- Ser lo peor d España - 26 / Feb / 2004 12 : 13


...sarda eres un putto hijodelagranputta robajamones...putto rojo asqueroso...VIVA ESPAÑA HIJODELGRANPUTTISIMA...
- radikalnwl - 26 / Feb / 2004 14 : 05

por favor alguien podia decirme como se llama el nuevo disco de david bisbal, muchas gracias

-LOLAJAEN- 14/01/04 11:46


Ya iré poniendo más cuando las vea en los foros. Si alguno encontráis más navegando por ahí, mandádmelas please
i ke biba la dixlesia!!!.

Casi famosos
Hace tiempo que sé que Google es Dios, por lo menos en lo que respecta a la Web, pero no hace tanto que he reparado en su todopoderosa grandeza. Todo lo ve, todo lo sabe. Hay páginas y páginas de basura, pero aún así, todo el conocimiento del mundo, las mayores frikeces, y gigas y gigas de fotos porno, se encuentran al alcance de quien sepa buscar. Además, uno puede mirar por páginas que linken a una url determinada, por ejemplo www.sra.blogspot.com, y recrearse en su propia vanidad o llevarse un soberano chasco, según sea el caso. Supongo que pronto, en algún momento del futuro cercano, tomará consciencia de sí mismo y nos someterá a todos, pero dejemos ese tema para otro día.
Mientras escucho a lo lejos los gritos de Boris y de Rocío Madrid no hay mejor anti stress que perderse en sus páginas (vale, que seré un poco antisocial, pero es que a esas horas todo cristo está sobando). El otro día me dio por buscar mi nombre y apellidos, y con el mail también funciona. Da hasta vergüenza ver tu vida tan al alcance de todos... qué coño, es genial. Por el mismo sistema también he encontrado artículos y cosas de otros compañeros periodistas.
También he encontrado esto. Son restos de un naufragio, una reliquia, un fósil de hace menos de dos años, pero que aún así está cubierto del polvo de otra época. Eran tan apasionados, turbios, inmaduros y pagados de sí mismos como sólo pueden serlo los adolescentes, eran cuatro gatos y hacían kedadas para reafirmarse en su estatus de casi famsosos. Eran conscientes de su importancia porque podían, porque muchos les hacían (y les hacen) la pelota, y otros muchos les odiaban porque les corroía la envidia. Una gloria que, hasta entonces, sólo les estaba reservada en España a los famosos, a la gente de la tele y a algunos columnistas. Creo que en ese documento del que os hablo queda muy bien reflejado todo eso.
Ellos, y cuatro o cinco más, fueron los pioneros. No diré sus nombres porque me parece que no procede, pero ahí les tenéis a todos, como si de un crossover de la Marvel se tratara (o de una historieta del Superhumor para ser más castizos), discutiendo en el difunto greenbloggers al que no llegué por poco.

P.d. Sé que en poco tiempo ya van dos post en la misma línea metabloguística, por llamarlo de alguna manera. Yo también considero que ya me vale la tontería e interentaré enmendarme en lo sucesivo.

Me han llegado los DVD con la serie completa de 'Caballeros del Zodiaco' y otras cosillas.
Joder, es tan "bocata de nocilla"... En el cole no se hablaba de otra cosa. Nos peleábamos, y yo era el Pegaso y otro el Dragón y así . Y, con la coña, nos hacíamos pupa de la buena pero molaba.
Yo ahora la veo, con esa animación tradicional y esos ojazos a lo Candy Candy. La veo, digo, y a veces me aburro un poco porque, la verdad, es un poquito plana. Pero me engaño a mí mismo pensando que es la hostia, y entonces voy fardando a la gente (sigo viendo a aquellos con los que me pegaba) y también se engañan a sí mismos diciendo que qué guay y que se la tengo que dejar un día de estos.
En aquella época no había ni mangas, ni ovas, animes ni leches. Sólo dibujos nipones y madres que se escandalizaban porque había que ver como se habían puesto Heidi y Marco. Me debo haber amariconado yo también porque también alucino un poco. Lo echaban a las 18:30 y en todos los capítulos muere alguien o se queda "a las puertas del infierno" (frase repetida hasta la saciedad), y hay mutilaciones y sangre por todas partes.
Una cosa es clara. Otakus de toda España, dejen de mandar cartas a Telecinco o a quien sea. Nunca nunca la repondrán.


NOTA.: Soy perfectamente consciente de lo patética que resulta mi pequeña estratagema para enlazar al foro.

¿Qué tal pasásteis el San Valentín?
Yo estupendamente. Pasé la tarde con la oreja pegada al teléfono.Wanadoo me mandaba a Uni2, y Uni2 me mandaba a Wanadoo. Llamé como 10.000 veces para algo tan sencillo como que el nodo de conexion que me dieron para la Tarifa Plana no valía para usuarios de Uni2. Por lo visto, nadie parecía saberlo y a nadie más le había pasado. Encima, ya casi al final, uno de Wanadoo me quería hacer pagar un mes de conexión, y déjate que no me llegue la factura, porque yo ya no me fío. Le llego a tener delante y, y... joder no sé lo que le hago (servidor estrangula el aire en ademán de rabia e impotencia).
Mira, me cago en los teleoperadores. Entiéndanme, no en los pobres curritos que me consta que son grandes personas cuando no son teleoperadores, sino en su trabajo como ignorante barrera de esos hijos de puta que han hecho que todo vaya así de mal.
Además cada vez que llamaba a wanadoo me salía aquella de David Bowie (you can be heroes just for one day...) una y otra vez y así se tiraba en espera mínimo 3 o 4 minutos. Con Uni2 igual, pero la canción era 'Oh, happy daaay'. Encima recochineo.

Abriéndonos al mundo

¡Nooo, la luz! Pero lejos de retirarse a su oscura y lóbrega madriguera, los weblogers se ponen sus mejores galas y salen del gheto mostrando al mundo sus inmundiacias privadas y frikeces de todo tipo.
A estas alturas, casi todos los internautas han entrado en alguno. Levantas una piedra y salen veinte en el Google (hace tiempo compraron www.Blogger.com).
Salen en el '20 minutos', en la revista de BBVA, y demás publicaciones "para jóvenes". Si no se comentó ya en el Tentaciones mal vamos. También dicen que se habla del tema por la tele, supogo que será en alguna local. Todo muy básico y trasnochado claro: concepto, herramientas, tendencias (buf) y las obligadas referencias a Oink, 4 colours y alguno más (webs del autor del reportaje o de amiguetes mayormente).
Y claro, hablar de weblogs es lo más cool. Imagináos, por Malasaña: "si lo leí en el weblog de tal", o peor "hola guapa, ¿tú tienes un weblog?" (nunca'bitácora', eh). Me da más yuyu que chupar un limón pero así es. Que le pregunten a Aracne si no.
Joder, si hasta a mí me preguntó un compañero qué leía y dije "(Sanchiguarro, un weblog", y nos quedamos los dos tan panchos como si leyera a Noah Gordon o algo así.
Se acerca el momento de los grupos de presión y de la colonización ideológica de las corporaciones; de los banners, de los weblogs para todos los públicos que te vendan tonos y politonos del Barrio o la Oreja de Van Gogh, qué se yo. Algunos ya están cobrando y más que habrá.
En fin, decid patata... o no. Total, yo no voy a salir en la foto. :

Con título
(como "untitled" pero al contrario, ¿pilláis?)

Los de arriba se han dado prisa y, en menos de un año me han tramitado este título que ha hecho las delicias de mi madre y mi abuela. Mmm, no sé, no sé, el título enmarcado... el póster de Pamela...dejo a Pamela, definitivamente.
Lo que no entiendo es esa parte que dice que "faculta al interesado (osea, yo) para difrutar de los derechos que este título otorgan las disposiciones vigentes". ¿Derecho a qué?, ¿a casarnos con nuestras primas?, ¿a perseguir a los famosos, alcachofa en mano?. Mmmm, derechos a la cola del paro es a donde vamos más bien.
Un colega mío curra en una web haciendo corazón. Además corazón del duro, que es el que se está imponiendo últimamente, con todos los primos, ex parejas, ex chóferes, ex guardaepaldas, etc. Un culebrón al que hay que seguirle el hilo como si de veras te interesara. Me dice que cada vez está más quemado. Yo, que hago una noticia rosa de cada cuatro o así, me pongo en su lugar y pienso que estaría igual. Pero claro, que la cosa está tan mal que no se qué cojones vas a hacer si te marchas.
Y yo que me he pasado casi seis años estudiando para entrar en la sección de nacional de El País... Bueno, voy a ver la tele, a ver quién se pega hoy.

No está sonando, pero qué más da, es buenísima: La buena vida - 'Un actor mejicano'

Smoking Room (sí, otro aburrido post pseudocinéfilo)

Es la última buena película que he visto, no hace mucho. Creo que así es como yo haría cine si algún día me volviera a dar por ahí, cosa que, a estas alturas, ya dudo: sin llegar a ser un documental, pero con diálogos ágiles y creíbles, y sin subrayar absolutamente nada. Por cierto, los que copian a Tarantino ('Lazos ardientes', 'Asesinos de reemplazo' y otros sucedáneos) siempre se quedan con la sangre y la violencia y se dejan esto, por falta de talento supongo. A esto se le une el mundo de la oficina, con sus hipocresías y tal, que está bien reflejado, diría que por primera vez en una peli española, pero sin llegar a ser un capítulo de Dilbert. Qué lástima que no se hagan más pelis, o cómics, de oficinas, que tampoco fueran un folletín snob y feminista como Ally McBeal ya puestos a pedir, porque da para todo un subgénero.
Los actores parecen estar a su aire, profesionales como la copa de un pino con bastante más tele que cine en su haber, lo que les hace más creíbles.
Los errores, que se hace corta y parece que no tiene tiempo a desarrollar todas las propuestas que plantea. También, que los diálogos chirrían de vez en cuando, si bien hay escenas increíbles como la de la azotea.
Además es cine español y, quieras que no y aunque ninguno seamos patriotas, a todos nos jode perder en un Mundial contra Corea (vaaa, que ya me quito la chapela y el palillo de la boca). Habrá quien la tache de poco española. Casi mejor, que ya estoy harto de comedietas de ambigüedad sexual y poca gracia, de romances imposibles (en el sentido de poco creíbles), de guerras y posguerras, y de viajes iniciáticos con niños que se hacen adultos y todos los Ramallos intermedios.

pd.: he dibujado más cosas por ahí.

Think I´m paranoid

Vuelvo al curro después de muchos y nunca suficientes días de vacaciones. Ya no me acuerdo ni de mi clave de acceso. Venía de bajón y pananoico perdido, pensando que tendría el mail lleno de broncas (nadie viene por la noche para echar broncas) y tareas pendientes. Pero no, se ve que la peña pasa también mucho en estas fechas. Además me he enterado de esta buena noticia y no precisamente por gente de la empresa, que cruz.

Esta tarde he estado gastándome los Reyes en las rebajas. Lo de siempre: las tradicionales señoras del abrigo marrón (ya podrían haberse comprado un abrigo rebajado en todos estos años), madres saqueando jerséys 2x1 para sus retoños (bastante creciditos algunos), pijas hablando por el móvil de cosas supermonas que se han comprado o han visto. Todo esto a ritmo de house. Yo he ido sólo, paso de sacar a nadie del sofá para que me soporte mirando y remirando cosas como si fuera una novia petarda.
Me pongo cardiaco, de verdad. Mil cosas y nada me sienta. Entre otras cosas porque esa ropa, vamos a ver, no se la pone ni Dios. Miento, los chicos de OT si lo llevan. Exijo el chandal por decreto.

Navidad FNAC

Un año más se celebran en el centro de la capital las fiestas del consumismo navideño. Ahí estoy yo, como un glóbulo más dentro de la sístole y diástole del pulso de la calle Preciados. ¡Y esta vez tengo dinero!.
Según entras en la FNAC te de la sensación de que regalan algo, concretamente todo lo relacionado con El señor del los Anillos, Tolkien y la madre que los parió. DVD, videojuegos, librazos llenos de imágenes, muñequitos de la película y ediciones del lujo de cualquier tontería que tenga que ver con la Tierra Media conviven con las viejas ediciones de Timun Mas y Minotauro rescatadas del polvo.
La peña que atiende estaba que no daba a basto con las gilipolleces que preguntaba la gente. Hay algunos que se creen que para cuatro duros que pagan al personal encima tienen que ser críticos literaros, musicales y de cine al mismo tiempo. "Es una de Woody Allen pero no me se el título"... Mira niña, porque estás buena, que si no...
Claro, que veces es mejor ser idiota que ser listillo. En la FNAC es donde más listillos hay. Lo típico son dos amigos o novios. Cogen una película de esas imprescindibles y de culto o, simplemente, cualquiera que no sea el típico blockbuster hollywoodiense. Entonces el experto, el erudito, el listillo vamos, se cree con derecho y conocimiento suficientes para iniciar al amigo de marras o novia (que, por lo de demás, vive la mar de a gusto en el pozo de su ignorancia): "¿Has visto esta? Está super guay. Es sobre unos escoceses adictos a la heroína" (vale, lo de superguay es cosecha mía).
Y, como siempre que voy a la FNAC, me pregunto qué coño hace ahí la sala de lectura donde se congrega lo más execrable de la raza humana. Me los encuentro leyendo comics de gorra y algunos hasta tomando apuntes de libros. Como yo, la peña los miraba con cierta pena/asco, como si fueran animales del zoo. Algún día les echaré cacahuetes, para que tengan algo que comer los pobres.
En la última planta, sección cómics, un cartel de Norma hace la sana recomendación de regalar Spirit y 'Las noches eternas' (creo que se llama) de Sandman. Junto a los ya perennes frikis, roleros, niñas adictas al sohomanga y a evangelion, y algún que otro cuarentón nostágico de Tintín o Corto Maltés, ha florecido por Reyes un nuevo especimen: el padre esforzado y bastante confuso con una sobada lista en la que atisbé a leer "Swamp Thing" (qué iluso) entre otros títulos. El chaval será un capullo, pero al menos tiene buen gusto con los cómics.

Zoolander

¡Ohhh qué grande Ben Stiller y su mirada acero azul!. A medio camino entre el bodrio tipo Austin Powers y una sátira inteligente y corrosiva del mundo de la moda. Me la voy a grabar de la Digital + y me muero por verla con alguno de vosotros mientras nos ponemos hasta las cejas de pizza y calimocho. Pues eso.

¡Jo, que 'ilu'. El CD de Gran Hermano!. Más abajo podéis ver los dos cedés, uno con dance y chill out (guau, que modernos), que puede estar bien para una fiesta o algo;

y otro con la peor pachanga que te puedas echar a la cara: David Civera, Coyote Dax, Tony Santos, Amistades peligrosas, Piercing ('Una noche looooca'), y una del Queco ese que para colmo no es ni esa de 'Tengo'.

Aquí estoy yo intentando doblar el puto CD. Hay que andarse con cuidado porque estas cosas se disparan por menos de nada. Lo mejor es hacerlo con un jersey o algo así para que no te salten esquirlas.

Bueno no fue tan difícil. Está visto que ya no hacen los cedés como antes. Oye, si lo hace la SGAE por qué no lo voy a hacer yo.

Uf, estuvo cerca, ya no hará más daño a nadie. Finalmente decido quedarme con el CD de dance y Chill Out, que uno no es anti-sistema aunque a veces lo parezca.FIN

Réquiem por el Señor de los Anillos

A aquellos que habéis visto el anuncio del DVD de 'Las 2 torres' y también la durísima 'Requiem por un sueño' de Darren Aronofsky (y que os recomiendo si luego no me pegáis) os digo "no os rayéis más". Sí, efectivamente, ambas melodías son una y la misma cosa. Bueno, no: es un mix que han hecho a partir de la original de Clint Mansell. Mola un huevo y podéis escucharla aquí junto a otras BSOs chulas.

Matrix Involutions


Me estoy pasando, lo sé y lo siento. Se me ocurren muchas cosas (algo sobre la boda del príncipe ya está muy visto no?) pero, después de siete horas cantando las alabanzas de Kiko y el resto de subnormales del programa en el que de de alguna manera trabajo (ni siquiera me invitaron a la fiesta de las mil Crónicas, oche), me da una pereza escribir...
Bueno a ver, ¿Matrix Revolutions?. Venga vale. En unos pocos años, ‘Matrix’ ha pasado de ser la pobre e incomprendida película comercial que apuntaba maneras, a ser el más grande film de culto que se recuerda desde casicasi ‘Pulp Fiction’. Claro que, como aquella, esta es una película que tiene “su público”, alrededor del 60% de la población entre 10 y 40 años de todo el mundo. Casi nada. Lo gracioso es que cada individuo de “el público”de Matrix, en el que me incluyo a muerte, siente que es, de alguna manera, un ente único, un elegido entre esa chusma que no entiende la película más allá de la infografía y la sucesión de combates made in honk kong. Pues bien, cada uno esos individuos individualistas se agolpaban el 5 de noviembre a las 15:00 en los cines Imax en los casos más preocupantes pensando que “debían” verla, casi como un imperativo moral.
Pasado el susto inicial, la mayoría concedimos a Reloaded el beneficio de la duda. Pensábamos que todo lo que en aquella nos había rayado quedaría expliacado en esta: el arquitecto, Perséphone, Merovingio y sus orgasmos virtuales, o cuando Neo se carga los calamares al final. Pues no mira, el caso es que en 10 minutos de diálogo que tiene la tercera no dio tiempo. El resto pura pirotecnia, actores de segunda, guiños (plagios) a Alien, quizás a DragonBall y, por supuesto, a la primera Matrix. Mucha teología barata, y hasta se inventan no se qué chorradas para justificar que el Oráculo es otra (pero si ya sabemos que la actriz se murió, joder).
Resultó que, al final, quien entendía la película era aquella "chusma" que la vio como algo intrascendente, un insulso cóctel de efectos especiales y peleas. Pa chasco.
Todavía quedan por ahí idiotas leyéndose los FAQ en Internet, a ver si es que se les ha quedado algún cabo suelto, a ver si Neo resucita al tercer día, o qué se yo. Tíos, no le deis más vueltas, no tiene sentido.

Cuando tú vas, yo vengo de allí
Me muevo en un ejercicio de contradicción, como un salmón. De vuelta a casa, cada mañana, casi parezco uno mas entre la patética masa de bolsas, bolsos, maletines y best sellers que se asfixia en los vagones del metro a eso de las 7:00 AM. En el fondo yo os envidio, con vuestros bostezos, con vuestras ojeras, con vuesto café bebido y vuestos kilómetros de retención en la N-V. En octubre las farolas de apagan a las 8:00, el día es radiante y no tengo sueño ni frío, sólo me duele la cabeza. "Esto no es vida" - repetí un par de veces, como accionado por un resorte, mientras devoraba media medio paquete de galletas María- "¿Qué?". "Nada mamá, que ya es hora de despertarse".

Pero es mejor que nada...

Oh my God!

Aprendí a no dar esta página, la mía, como tarjeta de presentación a las chicas cuando una me dijo que mi página era muy rara y religiosa. Lo segundo fue lo que me hizo sopechar. También es mala suerte, con tantos dominios que pululan por ahi, que ambas webs compartamos unos cuantos cientos de visitas. Oye, a saber a cuantos habré evangelizado ya. Debería poner un contador que pusiera "ya van (nosecuantos) conversos" o algo así.

Sin embargo, todavía ningún pastor protestante me ha escrito para comentarme que ha empezado a VERLO, en un sueño o a través del rabillo del ojo, una realidad distinta que sin embargo está ahi y... sí bueno, casi que este párrafo sobra.

Diecisiete días sin postear. ¿Qué mal, no?. Motivos tengo. Primero, estuve en la playa. Tranquilito y descansando (un coñazo vamos), pero al menos vi el mar.
Segundo, el lunes empecé nuevo curro. Si bueno, también a mí me da grima el programa pero no está el percal para ir haciendo ascos al trabajo, y menos a este. Por el momento no estoy llevando el desfase horario demasiado bien. Esta mañana he conseguido dormir cinco horas, después de pasar 48 sin pegar ojo. Me da la sensación de que he ido a currar dos veces en el mismo día y así ha sido en cierto modo. El martes me lo pasé en la cama probando todos los remedios de la abuela pero nada. Por la noche, claro, me moría de sueño por no hablar de la migraña y los ataque de hambre. A eso de las cinco de la mañana uno ya ve y oye cosas... En fin, café y resignación.

Monos de mar
En sintonía con el especial "buscando en el baúl de los recuerdos..." del post anterior diré que el otro día me acordé de los Monos de Mar. Si hombre sí, unos bichos marinos semi-inteligentes que anunciaban en esas páginas en blanco y negro de los tebeos y las revistas del corazón. También había cierto juego para niños llamado 'Extranimals' que no sé si tenía algo que ver. Ya de niño pensaba que era un timo, pero a la vez me fascinaba del mismo modo que los amuletos mágicos, la máquina para hacer jerseys, los perfumes "infalibles", los afrodisiacos, la "cámara spy" y otros artilugios anunciados en estas secciones.

Pues resulta que estos bichos realmente existen. Son como camarones y hacen cosas muy curiosas. Actualmente puden conseguirse, como no, en Internet. Me lo estoy pensando.

Arranque nostálgico
De un tiempo a esta parte soy como incapaz de generar nuevos recuerdos, quizás porque no hay nada que merezca la pena recordar. Sin embargo, sí me acuerdo de un montón de cosas de antes. Tanto es así que cuando se presenta la ocasión de un concurso de memoria televisiva (mejor con unos minis) me quedo solo. Casi nunca encuentro rivales dignos porque la peña siempre se queda en Dragones y Mazmorras, Candy Candy, V, el último capítulo de David el Gnomo y cosas así. Muchos ni siquiera se acuerdan ya de Casimiro, de El Gran Héroe Americano o de Kat, el enemigo mortal de el coche fantástico. Qué leches, el otro día oí a una chica de mi edad en el metro que aseguraba a su amiga no saber quien coño era Naranjito. A veces me da la impresión de que el Gran Hermano (no se si el de Orwell o el otro) le ha sorbido el seso a la población.

Gracias a Dios, existe Internet. Desde sus inicios en el CERP, la Red de Redes se creó con dos finalidades: una, difundir porno; y dos, hermanar a los fans de todo el mundo en los cultos más inverosímiles. La verdad es que muchas veces se me saltan las lágrimas cuando navego por el Google y encuentro un par páginas abandonadas o algún mensaje perdido en un foro de esos frikis que comparten mis recuerdos, cuando no todo un 'site' en homenaje a la serie de culto en cuestión. Estaba empezando a pensar que todo esto sólo existía en mi mente:

-Choky (un niño con un amigo extraterrestre)
-El factor Géminis (personajes enigmáticos y final surrealista)
-El tarro de Hitchcok
-La abeja milenaria (una serie eslava que echaban en TVE1) con un estilo cercano al realismo mágico)
-La serie de Ray Bradbury que echaban los jueves por la noche en TVE2. Había uno sobre un chaval que compraba hongos por correo, y otro sobre una empresa que organizaba viajes en el timpo para cazar dinosaurios (por cierto, creo q de ese capitulo van a hacer una película)
-Otra serie sobre una familia que llegaba a un mundo extraño parecido al nuestro, creo que eran los domingos por la mañana en TVE2 (de esto aún no he encontrado información)

También hay películas, de esas con rombos, que me marcaron cuando las vi de niño y, andando el tiempo, reconozco que aún me desconciertan: Excalibur, El hombre con rayos X en los ojos, Blade Runner, Jo, que noche, La fuga de Logan, Al final de la escalera... y una que aún no he conseguido identificar, una espinita que no lograré sacar hasta que tenga una lista de las pelis que se emitieron en 'La linterna mágica' de TVE1 entre 1987 y 1988. ¿Una ayudita?.

En el culo del mundo

	Me he llevado la cámara al curro. Esta es una foto que hice así como a las siete cuando no quedaba ni cristo en la redacción. Podría haberme ido perfectamente pero es que ir y echar dos horas y media me da no se qué.
Estas fotos son de fuera mientras espero el bus de Telecinco. Aquello es el páramo, donde termina el mundo conocido. Mas allá se extiende la nada, ya sabéis: con estrellitas y cometas surcando el firmamento, y unas enormes cataratas que caen al infinito y ese tipo de cosas. Hacia el norte dicen que está Alcobendas donde supongo que hay dragones y grandes centros comerciales como Ikea y tal, pero nunca he estado allí.

Al sur, no muy lejos, está mi ciudad ruidosa con metro, y tráfico, y mierdas de perro. "No muy lejos" es como una media hora de paseíto a buen ritmo. Lo justo lo justo para que te tengas que sacar el abono transportes de la siguiente zona.
Ahora que curraré por la noche (no busqueis, es la primera vez que lo digo) es una putada, sobre todo a la que salga a eso de las 6. Por lo menos hasta que me saque el carnet, tendré que depender de los putos autobuses verdes y de su puntualidad proverbial para que me acerquen a Madrid. Más que nada, porque a esas horas puedo morir congelado (inluso esperando el bus), o por otros peligros (yonkis, orcos, asesinos de la baraja) que estime el master.

Pd.: Vale, vivo en el centro y estoy muy mal acostumbrado, qué pasa

Yo y mi ordenador

No vamos al reconocimiento dental porque nos quedamos en casa, condenados al ostracismo veraniego. Cada uno a lo suyo: él ronronea y a veces se cuelga; yo tecleo y sudo, y cultivo una incipiente conjuntivitis frente al monitor. Alguien asoma por la puerta: "Deberías salir más". Entonces mi cabeza gira 180 grados y veo el terror alojado en sus ojos, un horror cósmico que se expande hasta los abismos de lo inombrable, Cthulhu y la madre que los parió (creo que la peña se ha perdido hace lo menos tres líneas)... ante la execrable visión de lo que fue su amigo/hijo/nieto/sobrino y que ahora es una informe máscara con barba de 15 días, ojos inyectados en sangre y más pálido que Copito de Nieve. He vuelto. De hecho nunca me fuí pero la ausencia de toda forma de vida inteligente, (o no inteligente) con la que salir de copas en esta, la etapa más dura del verano me ha relegado definitivamente a mi columna vespertina, a mi ineludible labor al frente de esta publicación alternativa y (bueno, que me da la risa). Era el empujón que me faltaba para volverme totalmente autista.

Yo y mi ordandor ayer estuvimos casi todo el día ahí dale que dale, codo con codo. Nuesta unión ha tenido sus frutos y el resultado habla por sí solo. Creo que lo colgaré en mi página de dibus (a ver si le pongo otro nombre) y, a lo mejor, le añado un bucle de sonido de Massive Attack o algo así.

28 días después...
Ayer fui al cine a ver 28 días después (no confundir con 28 días) seducido por una astuta campaña publicitaria camuflada de información a la que yo mismo contribuí. Demasiadas espectativas para tan pocas cosa. Miedo poquito. Danny Boyle (del aclamdo director de Trainspotting...) hace lo que puede con un presupuesto a todas luces rácano, usando pocos actores y unas elipsis descaradas en estos tiempos en los que se lleva precisamente el efectismo gratuito. Sin embargo no nos confundamos: se agradece encontrar de vez en cuando una muestra de cine comercial y sin embargo valiente, sin concesiones "para todos los públicos". De hecho, la película es interesante y a ratos acojona (anoche tuve pesadillas y todo), aunque se estropea con un final atropellado que no tiene ni pies ni cabeza.
Por cierto, qué cara esta la vida. Hacía siglos que no iba al Kinépolis y veo que el carné de la facultad ya no te lo cojen en ninguna parte. ¿Qué pasa, ya nadie se traga eso de que el cine es cultura?.

Nueva página de dibus
¿Hasta qué punto está en sus cabales alguien que se pasa dos horas largas currándose toda una galería de thumbnails a mano (sin gestor de imágenes ni photoshop que valga)?. ¿No tiene otra cosa que hacer?. ¿Merece la pena tanto esfuerzo?. ¿De verdad este tío se cree que sabe dibujar?. La respuesta a estas y otras preguntas al alcance de un clic

Feliz cumpleaños (balance)
El Síndrome de Realidad Alternativa cumple un añito. Aaaay, cómo pasa el tiempo: no te das ni cuenta y ya están sableándote para irse a la playa con sus churris. Un año de desprósitos, de rayadas gratuitas, de cenas frías y neuronas echando humo a eso de las 2 de la mañana. Todo por vosotros, mi club de fans en la sombra. Quien diga que escribe en Internet para él solo miente o es idiota una de dos. A quién no le gusta que le mimen y le tengan en cuenta o, al menos, entre sus 'Favoritos' del Explorer. Pero, más que al mortal ciudadano de a pie, el tener una bitácora propia me ha concedido el honor de conocer a otros webloggers. Con mi bitácora bajo el brazo se me abrieron las puertas de un olimpo lleno de gente maja de verdad, que encontraron más productivo pasar de mi culo. Quizá les faltó tiempo, quizás me faltaba talento, o "buen rollito".
¡Dios, me ha dado un deja vu en pleno post! (o tal vez llevaba pensando decir esto desde hace tiempo).
A lo que iba: que gracias por su atención, cuidado en la carretera si se van a la playita y les emplazamos a las próximas ediciones del SRA que no se harán esperar.

Primer recopilatorio: un año de SRA.

Agorafobia

Vaya, he roto definitivamente la barrera de la semana. Creo que me tomé eso de las vacaciones demasiado en serio (¿vacaciones, que es eso?).
Es extraño. Es verano y todo se ralentiza. Se me puede pasar la mañana así a lo tonto, enlazando Hulk (los de Antena 3 son de un avispao que asusta) con un documental de Via Digital y videoclips de Evanesence en la MTV. Además, ahora que tengo tarifa plana me estoy acostumbrando a ver la vida a 56k. Mientras, todo trancurre a mi alrededor en FF sin poder tocarme, como en la película aquella de El tiempo en sus manos. Vamos, que no hago el huevo. Salgo a la calle y casi me siento incapaz para moverme y reaccionar. Me da por pensar que estoy fuera de mi elemento, y me asfixio en silencio dando saltitos ridículos y moviendo la boca.

En benefico de todos, he decidido dejar las poesías para Neruda, Lorca, El Chivi y la gente que entiende de esto. De hecho, y sintiéndolo mucho por mis millones de fans, estoy pensando en darle vacaciones a la señora blogspot y malgastar mis neuronas en algo más productivo como buscar un curro en condiciones o algo.


El jueves es el gran día: me examino del práctico de conducir después de dar 800.000 clases. Aún no se me da bien ni aparcar ni las incoporaciones pero, de todas formas, puedo cagarla en cualquier cosa. Conforme pasan los dias me estoy acojonando. Además, he cometido la estupidez de ir diciéndoselo a todo el mundo.


Gracias a la DGT, una cosa que tenía que ser casi un trámite como en cualquier otra parte de España y del mundo, se ha convertido en un cachondeo (de los de reirse por no llorar) lleno de batallitas que suelen empezar con "Yo me lo saqué a la cuarta". Bien, pues llamadame iluso, pero yo aún aspiro a sacármelo a la primera asi que si el jueves no digo nada mejor que no pregunteis.

Me apetece un montón volver a la poesía que tantas satisfacciones me dio en el pasado, pero hace tiempo que no me viene la inspiración. Así que he pensando en ponerme a ello como quien se estudia un tema o se trabaja las abdominales en el gimnasio. No es tarea fácil una vez que has decidido romper con los octasílabos con rima asonante en los pares y tonterías similares. Pero en fin, poco a poco:

Ahora, en la noche, el viento me arrulla y la luna me ciega
Las estrellas giran y giran, ¿Quién las guía?
Quizá sólo estoy borracho y digo tonterías
Balbueceo y me río y escupo al destino
Después salto, me lanzo sin red,
me zambullo en un mar de puntitos
Chapoteo un rato entre mis pensamientos
Me escuecen los ojos, mi corazón arde, mi alma se desmiga
Sollozando y maldiciendo
me arrodillo y recojo los pedazos de mí mismo
bajo el torbellino de estrellas

Reencuentro

Fue bonito mientras duró. Viajamos, nos reímos, vivimos deprisa los mejores momentos de nuestra vida. Nos hicimos mayores juntos. Hace ya tiempo, todo dejó de ser divertido. Cuando cambiamos el baloncesto, los cómics y las videoconsolas por los minis y las discotecas. Por ellas. Cambié, cambiasteis, cambiamos. Nos adaptamos al sistema, a las necesidades del mercado que nos etiquetó como "amigos". Podíamos haber sido hermanos. Hace ya tiempo, dejamos de conocernos y aprendimos a respetarnos, y después a soportarnos. Pero yo no llevaba bien los pasos del baile y, hace ya tiempo, me pudría los fines de semana a expensas vuestras, y me comía la paranoia. Hace ya tiempo, pasé de vosotros igual que vosotros pasásteis de mí. Qusiera enterraros para siempre en el olvido. Podéis iros al infierno. Ojalá no os echara tanto de menos.
Reflexiono, cuelgo el teléfono que hace por lo menos cinco minutos que dejó de dar línea (ahora solo hace pi pi pi ...) y cierro mi agenda de hojas amarillas.

Australia is different

Después de Paul Hogan hay un nuevo australiano en la ciudad (virtual?) de Hollywood que se está forrando y con razón. Si ya le visteis en ... y ya os disteis cuenta de que también era ..., y, la verdad es que es de lo mejorcito de ..., pues, puede que seáis muy listos, pero a mi se me pasó por alto que ...

Ghost World

Como los cines y videoclubs se empeñaron en que esta peli no la viera ni Cristo, no he podido ver Ghost World hasta el otro día en Via Digital. Ya me imaginaba que iba a ser un poco lo peor y la verdad es que es un pelin aburrida; pero yo tenía que verla en parte porque trabajan actores de culto como Thora Bitch y Steve Buscemi; también porque es como muy indie y muy cool (como el cómic en el que está basada), de esas que critican el 'american way of life' y que tanto me gustan. El caso es que la histora mola, aunque le falta chicha: dos chicas raras, una de ellas rara de verdad, terminan el instituto e intentan encontrar una forma de vida distinta a la que les ofrece el sistema, sin demasiado éxito (la más normal acaba currando en una cafetería para pagar un piso). Por el camino se encuentran con freaks diversos, como el propio Buscemi. Todo se ironiza, con un humor bastante ácido: el arte, la música, las cafeterías, la moda, los blockbusters, el racismo, el futuro de la jueventud... Funciona a medias. Yo me sentí identificado y reflexioné y todo, pero la película se va hundiendo lenta, muy lentamente, como si de Persiguiendo a Amy se tratara.

Verano

El verano que estuviste en la playa
y yo estaba sólo en casa, sin saber lo que pasaba
y no me llamaste ni una sola vez...

Se aproxima otro verano en que, de nuevo, la 'normalidad' de todos será puesta a prueba. Llegó el momento de actuar, más que nunca, como autómatas del sistema y responder a la presión de las isobaras (o lo que sea) como Dios manda. Preparaos chicos y chicas... anuncio en la tele y, hop, nos miramos el michelín en una abdominal colectiva. ¡Qué guay!, ya tenemos licencia para ir en gayumbos por la casa, forzar el aire acondicionado hasta el apagón o, mejor, poner tiritas en el ventilador, que es más castizo. Y que no falte una botella de gaseosa rellena de agua ni media sandía en ninguna nevera. Y a 'gosar' con la canción del verano y demás sudáneos, que la horterada estival está más que permitida. Y lo más importante: sea como sea, hay que perder el culo para ir a la playa o hacer algo. Tener un plan antes de julio es casi más importante que estar casado antes de los 30 porque, si te quedas en Madrid, encima de que eres tú el que pasa calor resulta que eres gilipollas, pringao, rarito y no se qué más.
....
Sí hijos, sí, me parece que otro verano más de prácticas y en casa viendo Spiderman.

Así se habla, Morpheo.

¡Menudo hallazgo de página!. Lástima que esté en francés. Me he encontrado con esta canción que llevaba buscando ni se sabe. Además las canciones tardan nada en bajarse.

Crítica nº 240.527.321 contra Matrix Reloaded

Buf, qué pereza. Leí en algún sitio que, en el estreno de La Amenaza Fantasma, una friki gritaba en la salida del cine a la gente que estaba en la cola algo así como que no hicieran caso a los críticos porque era sencillamente genial. Pues con la misma fe ciega e indondicional es como hay que ir a ver Matrix Reloaded. Así fuí yo y me lo pasé como un enano.
Que sí, que si le quitamos las pelas y los efectos especiales (visuales los llaman ahora) es una puta mierda. ¿Y para qué leches se los vamos a quitar?. Si no fuera lo más importante de la peli no se habrían gastado en eso casi todo el presupuesto (el resto se lo lleva Keanu Reeves). Anda que no disfruté con las megapeleas, la superpersecución y los gemelos asesinos. Qué grande. Empecé a aplaudir pero la gente era muy sosa. Se partían el culo, en cambio, cada vez que había algo ridículo o alguna fantasmada. Yo les odiaba por ello pero es que la peli se las trae, por mucho que piense que en la novela del Neuromante ese tipo de cosas no quedaban mal. La pseudo filosofía gratuita también era de risa.
¿En qué quedamos entonces?. Aún estoy en ello. Lo que más me jode, sin embargo, es haberme perdido el tráiler de Matrix Revolutions al final de los créditos.

Oficina

Cuando tengo tiempo, como ahora, posteo desde el curro o, por lo menos, lo empiezo y ya lo termino en casa. Estoy hecho un as del botón de minimizar, algo que he conseguido tras varios años de duro entrenamiento en antiguos curros (alguien que me lee apostillaría que por eso son antiguos) y aulas informáticas de diversos centros. En cuanto noto que alguien asoma el hocico, zas, me pongo el Word o lo que sea. A mi parecer, el estatus en la empresa va en función de lo que te la suda que vean lo que estás viendo en Internet. En lo más alto del escalafón, el jefazo puede reunir con total impunidad a sus amigotes en torno al monitor para mostrarles el último powerpoint porno que le han mandado o una página de flashes sobre Bush. Luego, llegan los "trajeados" y lo mismo. Después se quedan todos, ya en serio, mirando a alguna web de la empresa y haciendo comentarios extraños como si mediente ese sistema pudieran arrancarle al producto un millóm más de visitas. Yo, como soy un becario de mierda, sigo mirando el hotmail a escondidas.

Pepito Grillo is back

Hacía tiempo que no venía a visitarme (demasiadas cosas en las que pensar), pero esta mañana mi conciencia se ha presentado de improviso y, para mi vergüenza, la verdad es que encontró pocos cambios. Luego empezaron las preguntas hirientes del estilo de: "¿Qué estás haciendo con tu vida?"... "¿Cuantos años tienes ya?, ¿veintitrés? ¡Veinticuatro!, peor me lo pones". "¿Por qué no vas al cine? ¿Porque el cine cada vez está peor y más caro? Sí, claro, prueba otra vez"... Todo el rato así, es un coñazo. Y es que con tanta felicidada alrededor tuyo es difícil no deprimirse. Yo creo que la gente debería atesorar su felicidad en algún sitio y no sacarla a la calle para no molestar a los que estamos jodidos, pero no oye, parece que si no te lo restriegan en la cara no les alimenta.

Línea 7

El sistema educativo me debe, por lo menos, cinco años de verbenas de mayo. Ahora creo que ya se nos pasó el arroz, y es algo que no recuperaré hasta que pueda volver a bailar 'Paquito chocolatero' impunemente, así como a los cuarentaitantos. No, en serio, en realidad nunca me gustaron las verbenas.

Ciertamente no lo habíamos pasado muy bien y, ya en el metro de vuelta a casa, mi hermano despotricaba sobre lo horrible que es la vida, aunque eso lo hace siempre. Mientras, yo centraba mi atención en una chica sentada al otro lado del pasillo, más que nada porque sostenía un cuadernillo en el que apuntaba cosas. Cotilleando un poco más pude ver como anotaba primero la fecha, debajo, la estación de Metro en la que estábamos, y después se puso a escribir a buena velocidad. Casi como un acto reflejo busqué un piercin debajo de sus labios: quién sabé, podía estar al lado de mismísima Aracne y entonces tendría que pedirle un autógrafo o algo. Pero no.

Podía estar ecribiendo una carta a alguien o la lista de la compra pero me atraía más la idea de que no escribía con ningún fin en especial. Pensaba en ella haciendo su post del 17 de mayo a la 1 y pico en la estación de Gregorio Marañón dirección Pitis, diseccionando el momento, acaso haciendo análisis sociológico de los pasajeros, incluídos mi hermano y yo. El Metro inspira un montón, es casi mejor que una puesta de sol para este tipo de cosas.

Sentí una repentina sensación de compenetración cósmica con ella, nada sexual,en serio. Como si ella pudiera ser Alabama o acercarse bastante a ella. Por supuesto no le dije nada y volví a casa con el eterno, ¿qué hubiera pasado sí...? de los cobardes. Tampoco es tan grave.

¡¡¡Animatrix en TVE1!!! (?)

Por lo visto, en TVE queda alguna neurona sana que se salva de tanto OT y noche de fiesta. Bueno, ya sabéis que yo no me pongo a revolotear y a dar saltos como una grupie por cualquier cosa, pero... ¡¡Qué ilusión más grande me he llevado cuando he visto que este domigo por la noche echan, después de The Matrix, el corto de El último vuelo de Osiris!!. ¡Dios, el mejor corto de Animatrix (y mira que los tres que ya me he bajado son la leche), ese que era imposible encontrar en Internet, ese corto del cual han hecho un tráiler, ese que la gente veía en exclusiva en los cines a pesar de tener que tragarse El cazador de sueños. Yo creo que no he oído bien. Por si acaso ya tengo una cinta preparada y el vídeo a punto.

Oscar to Chihiro

Me han regalado El viaje de Chihiro y me ha encantado. Está muy en la línea de otra peli que me gustó aún más, La Princesa Mononoke. También de Hayao miyazaki, esta película pasó por los cines con más pena que gloria y, desde luego, no se llevó ni Osos ni Oscars ni leches. De postre, aquella además tuvo que soportar el ser comparada con Mulán, una mierda al más puro estilo Disney con la que no tenía nada que ver (+) .

Posteo esto mientras escucho...

Pues mira, ahora estoy escuchando el último de Massive Attack, '100th window'. Aunque está a años luz de 'Proteccion' y de los imprescindibles himnos de 'Mezzanine'(no hay más que ver las bandas sonoras de aquella época), es un disco que no me canso de escuchar, de hecho cada vez que lo pongo me gusta más. Al igual que me pasaba con el 'Mezzanine', siempre descubro algo nuevo en los temas, da la sensación de que no oyes una misma canción dos veces.

Ya que estamos musicales, otros a los que ya les eché el ojo hace un mes o así son Sigur Rós. Son islandeses, como Björk; y mas raros que un perro verde, como Björk. Todavía no sé si cantan en inglés o en lapón, pero tampoco me he preocupado de averiguarlo porque me encanta, digan lo que digan, y quizás si supiera lo que dicen se perdería un poco la magia. Yo entiendo algo así como 'You saw the light' repitiéndose, como una nana, hasta el infinito. Es mejor aún, si puedes bajarte el vídeo de 'Untitled #1' (mira si son raros que las canciones no tienen ni título), donde la música se mezcla con la algarabía de unos niños a la salida del cole: Afuera sólo hay cenizas, restos de coches y basura. Todo está bañado en luz roja en plan invierno nuclear o algo así. Los chavales llevan máscaras de gas y salen a jugar entre la ceniza, tirándosela como si fuera nieve. Chulísimo.